Esto es una pizza, napolitana. Sí, ya sabes, la de anchoas y alcaparras.
¿Sí?
Nooooooo...
A ver. Voy a intentar ser claro y breve. Esto no es una pizza.
Esto es uno de los manjares más exclusivos que puedas haber probado jamás. Al nivel de los percebes. De las angulas. De la ventresca del Tòfol.
Restaurante Giorgio. En Calafell.
Ya tardas. Regálate dos horas de placer.
Cuidadín, no te confundas. Deben ser Ray-Ban. Nada de DKNY, ni Dolce&Gabbana, ni Diesel, ni ese resto de basura complaciente italiana. Estas gafas son yanquis. Como los Levi's, los Sebago, los Hummer y las Harley-Davidson. Auténticas.
Son gafas de tipo duro, muy duro. De policía. De piloto. De militar. De facha.
Así que hoy cumplo un viejo sueño, me voy a por ellas. No va a ser difícil encontrarlas, destacan en los escaparates. Mira, aquí tienen unas. Voy a entrar…
- Quiero las Ray-Ban de sheriff, en dorado y con el vidrio verde.
El dependiente me mira con una expresión como de miedo. No entiendo nada.
Me las pruebo. Siento como se acoplan a mi cara, como un guante. Como si tuvieran vida propia. Como el alien de John Hurt…mmmmm... Inmediatamente me voy poniendo de mala leche, no sé por qué, ya ves tú.
Miro al dependiente. Lo veo aun más asustado que antes. Qué cara de gilipollas que tiene, el pobre. Me dice algo, con voz temblorosa. Le suelto un puñetazo en los morros que lo tira contra una vitrina, llena de gafas de sol de plástico, de marcas cutres a cojones. Me voy de esa puta mierda de óptica.
La calle luce diferente. Multitud de moros, putas y maricones inundan las aceras, como una asquerosa marea que contamina nuestra nación. Tengo que hacer algo, aunque no sé por dónde empezar. Ya. Tú, moro de mierda, ven aquí. Rodillazo en los huevos. Codazo en el cráneo. Patada en la cara. Lo dejo en el suelo, sangrando, y sigo mi camino, sabiendo que me queda mucho por hacer, no sólo en esta ciudad, también en el resto de mi país y, quizá, quién sabe, aun más lejos. Podría controlar más territorio, no sé, mañana, o quizá pasado, puede que conquiste Polonia, puede que incluso a ti, lector, te imponga mi yugo, pero tranquilo, porque es un yugo basado en el orden y la limpieza.
Vuelvo a casa y, tras limpiarme la sangre (qué asco, es roja), me quito las Ray-Ban Aviator (qué deleite, los cristales son verde militar), y las poso con sumo cuidado en mi mesilla.
Me siento extraño. No recuerdo nada de lo ocurrido, qué raro. Amnesia temporal, selectiva, desde que fui a la óptica. Una cosa rara... Bueno, no pasa nada, ya pensaré en ello en otro momento. Ahora tengo que descansar, porque mañana tengo mucho trabajo. Tengo que ir a Extranjería a arreglar unos papeles de unos amigos míos, inmigrantes. No sé por qué hay gente que no los traga. Son súper majos. Qué asco me dan los racistas. Son ellos los que sobran.
Por cierto, estoy muy contento con mis nuevas gafas. Míralas, si es que son un encanto:
Me llega ayer por la mañana. Envío rápido, tres días. Bien. Estoy ilusionado. Abro la caja. Bien. Creo que he acertado. Examino el móvil. Pelín grande, mucho plástico. Tacto como de hueco. Bueno, no pasa nada.
Lo siento, no me apetece escribir más.
Joder, Pepe. ¿Dónde estás? Piensa, Laguna, piensa...
